Mis Historias Urbanas: La pizza

La carta no pasa a sus manos esa noche. El mesero la entrega a su acompañante y él elige la pizza que cree que ella quiere. Pésima primera impresión en este primer encuentro con el migrante que conoció por teléfono meses atrás, el tipo del que no conoce mucho más que su pésimo gusto para vestirse como acompañante de meretriz de los setenta y esa particularidad para dar detalles tan locos como un rompecabezas hecho con una foto suya vestido de chef.